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@@ -15,17 +15,29 @@ Temps gris et 12 degrés pour ajourd'hui, un beau poème pour se transporter :
 **Poséidon parle**
 
 À mesure qu'il parle l'encre déborde de ses lèvres,
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 Coule et coule encore.
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 Peu à peu l'encre devient de la mer,
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 Peu à peu l'encre devient des océans.
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 Dans ses mots nagent des poissons,
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 Dans son souffle volent des oiseaux.
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 Il lève les yeux ; alors la lune se lie à ses os.
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 Elle commande les marées,
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 Couronne les vagues d'un halo qui lui ressemble.
 
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 Les hommes s'aventurent dans l'encre,
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 Dans les mots, dans l'eau.
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 Puis mettent des ancres à leurs bateaux.
 
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 Marine Piot, sur [short-edition](https://short-edition.com/fr/)
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